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他知道，母亲绝不是“觉少”

，她是根本一夜未眠，掐着点起来为他生火热粥。

他接过碗，低下头，大口大口地喝着。

粥很稀，很烫，几乎没什么味道，但他却喝得异常缓慢，仿佛每一口都需要用尽全身力气才能咽下。

李母就站在旁边，默默地看着他喝，双手紧张地在围裙上搓着，嘴唇嗫嚅了好几次，才终于挤出几句话，声音低得像是怕被外人听去：

“…路上…黑…看着点道…别磕着碰着…”

“…要是…要是觉得不对劲…千万别逞强…”

“…东西…东西没了就没了…咱再想法子…”

“…人好好的…比啥都强…啊？”

她翻来覆去就是那么几句“小心”

、“快跑”

，词汇贫乏，却每一个字都浸满了浓得化不开的担忧和恐惧。

“哎，俺知道，娘。”

李铁柱喝下最后一口粥，将空碗递回去，努力想挤出一个让她安心的笑容，却觉得脸上的肌肉僵硬无比，“俺走了，您…您再睡会儿。”

“哎…哎…”

李母接过空碗，连声应着，眼神却一直黏在儿子身上，跟着他走到院门口。

李铁柱拎起那个装着二十个茶叶蛋的旧篮子，上面盖着厚厚的破布，沉甸甸的，像是拎着他和全家人的身家性命。

他推开那扇吱呀作响的破木门，一股凛冽的寒气瞬间涌入。

“柱儿…”

李母的声音猛地从身后传来，带着一丝不易察觉的颤抖。

李铁柱脚步一顿，没有回头。

“…一定…小心点…”

千言万语，最终汇成的还是这最简单、最沉重的三个字。

“哎。”

李铁柱重重地应了一声，像是立下一个军令状。

然后，他深吸一口冰冷的空气，迈开步子，一头扎进了外面浓稠的、未散的夜色里。

他不敢回头，怕看到母亲倚门张望的、那在寒风中瑟瑟抖的单薄身影。

走出很远，直到拐过村口的土坡，他才忍不住悄悄回头望了一眼。

破旧的小院早已隐没在黑暗里，看不清了。

但他仿佛还能看到那一点如豆的灯火，在无边的寒夜里微弱地、固执地亮着。

像母亲的眼睛，盛满了无法言说的忧虑，却又在绝望中，为他亮着一点点微弱的归航的念想。

他攥紧了篮子的提手，指节因为用力而白。

然后，他转过身，不再迟疑，加快脚步，朝着城东乱石河滩的方向，朝着那片未知的、危险与机遇并存的“黑市”

，坚定地走去。

寒风吹在他脸上，冰冷刺骨，却吹不灭他心头那团必须活下去、必须让家人过好的火焰。

母亲的叹息和叮嘱，沉甸甸地压在他肩上，也化成了他前行最沉重的动力。