休息室的门在身后无声关闭，将联邦总部走廊那种肃穆的寂静隔绝在外。

伊芙琳背靠着冰凉的门板，深吸了一口气。房间不大，陈设简洁到近乎贫瘠：一张单人床，铺着浆洗得发硬的白色床单；一张金属桌，桌面空无一物；一把同样材质的椅子；墙角嵌着一个微型洗漱台。墙壁是浅灰色的吸音材料，天花板中央嵌着一盏扁平的无影灯，此刻没有开启，只有角落里的应急指示灯发出微弱的绿光，在昏暗的空间里投下朦胧的轮廓。

这里不像休息室，更像一个标准化的临时拘禁舱。或者，一个观察箱。

她走到桌边坐下，从口袋里拿出那块金属残骸，放在桌面上。焦黑扭曲的块体在昏暗光线下更显丑陋，像一块烧尽的炉渣。她盯着它看了很久，然后伸出手指，极其缓慢、极其轻微地，沿着那些被高温熔毁的纹路描摹。

指尖传来粗糙的质感。冰冷的，死寂的。

但当她闭上眼睛，屏住呼吸，将全部注意力沉入脑海深处那个冰冷的点——就像潜入一片黑暗的冰海——某种微妙的、非物理的“触感”便会浮现。不是来自指尖，而是来自意识与意识之间某种无法言说的接触面。那残骸似乎……在“回应”。不是主动的回应，而是一种被动的、如同沉睡的磁石对另一块磁石存在的微弱感应。

她维持着这个姿势，像一个虔诚的萨满在触摸图腾。时间在绝对的寂静中流逝，只有她自己逐渐放缓的心跳和血液流动的声音。不知道过了多久——可能是几分钟，也可能是半小时——门外的走廊传来极轻微的脚步声，由远及近，又由近及远。是巡逻的自动安防单元，还是路过的工作人员？她没有动。

直到医疗监护环“咔哒”一声轻微收紧，采集数据。冰凉的环带在手腕上勒紧半秒，然后松开。这是现实世界规律的、强制性的提醒。

伊芙琳睁开眼睛。

残骸还是那块残骸。

但她知道，刚才那段时间里，脑海中的冰冷点，与掌心下的这块物体，产生过至少三次极其微弱的、同步的“脉动”。间隔毫无规律，强度不一。最长的一次持续了大约零点五秒，伴随一种模糊的“方向感”——不是空间的方向，而是某种更深层维度的“偏斜感”，就像指南针在强磁场附近徒劳地颤动。

这不是PTSD的神经噪声。

这是某种……通讯尝试。或者，是通讯残留的回声？一种基于她意识里的“钥匙孔”，和这块由哈里斯断骨、未完成频率、她的鲜血与意志熔铸而成的“信物”之间的、低带宽的、极其原始的连接。

问题是：谁在尝试通讯？另一端是什么？

深潜者？那个最后时刻被她“惊退”的存在？不像。当时的感知里，深潜者的“目光”是冰冷的、非人的、带着巨大诧异的。而刚才的脉动里，没有那种压倒性的“异质感”，反而……有种难以形容的“磨损感”。就像一台极其古老、行将就木的机器，还在按照预设的、早已不合时宜的指令，断断续续地发出信号。

或者是……联邦？

这个念头让她脊背发凉。听证室里，观察员看似标准化的提问背后，那种隐藏的“确认”意图。鹰徽眼睛上一闪而过的紫芒（那真的只是光影把戏吗？）。以及，马丁内兹博士和其他技术人员，真的检测不到她脑海中这清晰的“异物感”吗？还是说，他们检测到了，却得出了“噪声”的结论，因为这是唯一符合现有认知框架的解释？或者，有某种指令，让他们必须得出这个结论？

她回想起医疗中心那些精密的扫描设备。回想起马丁内兹博士介绍她情况时，那副专业但掩不住疲惫的面孔。他眼底深处，除了疲惫，是否还有一丝……疑虑？或者，是无奈？

也许，联邦这台庞大、精密、追求绝对秩序与控