晨光彻底驱散了湖洪市的夜色，金色的阳光透过市局办公大楼的玻璃窗，在地板上投下明亮的光斑。

走廊里，忙碌了一夜的警员们脚步匆匆，脸上却都带着一丝如释重负的兴奋。当他们看到陈净那挺拔的身影从门外走进来时，所有人的目光都下意识地汇聚过来，带着敬畏、钦佩，还有一丝劫后余生的庆幸。

一夜之间，这位年轻的公安局长，以雷霆万钧之势，破获了这桩震动全市的连环命案，更是在最后一刻，从一个疯子的手中，挽救了一场即将上演的、骇人听闻的死亡直播。

“陈局，您回来了！”赵铁林快步迎了上来，眼圈通红，声音却无比亢奋，“现场已经处理完毕！石坚没有生命危险，只是受了些冲击和惊吓，已经被送往医院监护治疗。温元那边……”

赵铁林顿了顿，语气变得有些古怪：“他吐了血，之后就一句话不说了。像个木头人一样坐在那儿，魂儿好像丢了。”

“知道了。”

陈净点了点头，脸上没有丝毫波澜。他脱下沾着凌晨露水的外套，递给旁边的警员，径直走向那间位于走廊尽头的审讯室。

推开门，一股混杂着血腥和绝望的压抑气息扑面而来。

审讯室里，温元依然坐在那张椅子上。

他再也不是那个风度翩翩、言谈间仿佛掌握着世界真理的“导师”。他身上的白衬衫皱巴巴的，胸前那片刺目的血迹，如同他破碎艺术品上唯一的色彩。他低着头，头发散乱，曾经闪烁着“神性”光辉的眼睛，此刻只剩下死灰般的空洞。

曾经那个将自己视为“神”的男人，此刻像一滩被抽走了所有骨头的烂泥。

陈净拉开他对面的椅子，坐了下来。他没有看桌上的卷宗，只是平静地看着眼前的温元。

整个房间寂静无声，只有墙上的时钟在“滴答”作响，仿佛在为这个失败的“艺术家”敲响最后的丧钟。

“你的音乐会，结束了。”陈净开口，声音不大，却清晰地钻进温元的耳朵里。

温元的身体微微一颤，但依旧没有抬头。

“我一直在想，你所谓的‘艺术’，到底是什么？”陈净的语气像个冷静的学者，在解剖一个有趣的标本，“是看着喻静在痛苦中扭曲？是听着宋德才在恐惧中哀嚎？还是期待着石坚在火焰中化为焦炭？”

“你把他们当成你的乐器，把他们的生命当成你的音符，你躲在幕后，自鸣得意地挥舞着指挥棒，欣赏着这场由你谱写的死亡交响乐。”

陈净向前探了探身子，目光如刀，一寸寸地刮在温元那虚伪的尊严上。

“但我查了你的过去，温元。你二十五岁之前，也是个雕塑家，对吗？只不过，你的作品，没有一件被美术馆收藏，没有一场像样的个人展览。你被评论家讥讽为‘眼高手低’，被同行嘲笑为‘没有灵魂的工匠’。”

这番话，像一把生锈的钥匙，猛地捅进了温元尘封已久、早已溃烂流脓的伤口里。

他空洞的眼神终于有了焦距，猛地抬起头，死死地瞪着陈净，那眼神里迸发出的，是被人剥光了衣服、暴露在光天化日之下的极致羞辱与怨毒。

陈净无视他的目光，继续用冰冷的话语，将他最后的伪装彻底撕碎：

“所以，你恨。你恨这个世界，恨所有不懂你的人。你发现自己根本没有创造美的能力，所以你选择了另一条路——创造毁灭。”

“你无法在现实中创造伟大的作品，所以你开始蛊惑那些同样失意、同样迷茫的灵魂，用别人的生命，去完成你那可悲的、扭曲的报复！你告诉他们那是‘升华’，是‘永恒’，其实那只是你失败的宣言！”

“你不是普罗米修斯，温元。”陈净的声音降了下来，带着一丝毫不掩