西南瘴疠之地的月亮，又大又圆，像一枚浸饱了水的惨白眼球，悬在墨绿色的林海上空。

湿热的雾气里，虫鸣都带着一股有气无力的黏腻。

就在这片连盗墓贼都嫌弃的蛮荒深处，一座半埋于腐殖土中的无名石碑，毫无征兆地亮了起来。

起初只是一点微光，如萤火虫停驻。

随即，光点连成线，线织成网，一张繁复精密、遍布碑身的灯纹网络在月色下完整浮现。

那纹路，竟与千里之外新陵地宫门上的金纹如出一辙。

然而，与地宫金纹相比，这张光网明显多出了三条从未被任何典籍记载过的崭新支脉。

它们像三根无形的手指，穿透空间的阻隔，分别指向了三个截然不同的方向——流沙之下的古城，汪洋之中的孤岛，以及那个早已被遗忘的熄灯村。

这股源自古道金纹的力量，在失去了“灯守”阿灰的意志引导后，并未消散，反而进入了一种奇特的无主状态。

它不再遵循既定的古老路线，而是像人体在沉睡时无意识搏动的血脉，开始自行校准、探寻、连接那些被遗漏的角落。

几乎在石碑亮起的同一瞬间，熄灯村界碑旁那棵三百年的老槐树下，泥土中迸射出千万缕柔和的金光。

光芒穿透盘结的根系，将整片山林照得恍如白昼。

睡梦中的村民被惊醒，纷纷推开窗户，见到此等异象，无不骇然失色，以为是山鬼精怪作祟，家家户户紧闭门窗，在门后插上了桃木枝。

村中最年迈的刘婆婆却没有害怕。

她呆呆地坐在床沿，脸上老泪纵横。

就在方才，她梦见了自己死去二十年的丈夫。

老头子不像别的鬼魂那般青面獠牙，而是和生前一样，穿着那件打满补丁的蓝布褂子，手里提着一盏小小的灯。

那灯非纸非陶，也非琉璃，竟像是由一捧活生生的光芒凝聚而成，温暖而不刺眼。

“老婆子，我来接你了。”他在梦里说。

刘婆婆颤抖着伸出手，想要去接那盏灯，可灯却轻飘飘地荡开，径直飞向了村外的乱葬岗。

光芒所及之处，照出了三十六个影影绰绰的人影。

他们就站在各自的坟头前，面容模糊，一动不动，脚下似乎被什么东西钉在了原地。

刘婆婆认得他们，都是这些年村里横死或客死的孤魂。

镇魂钉，她心里咯噔一下，想起了村里代代相传的规矩——凡非正常死亡者，入葬时需在棺木四角钉入镇魂钉，以防其化为厉鬼，祸害乡里。

梦醒了，丈夫和灯都消失了，但那三十六个被困住的身影却深深烙印在了她的脑海里。

她哭了半宿，哭的不是对亡夫的思念，而是为那些被恐惧禁锢的灵魂感到悲伤。

第二天清晨，天刚蒙蒙亮，刘婆婆便叫醒了儿子和儿媳，什么也没解释，只说要去给老头子修坟。

一家人扛着锄头和铁锹来到乱葬岗，在丈夫的坟前，刘婆婆却指向了旁边一座孤零零的土包。

那是三十年前一个外乡货郎的坟，他死于瘴气，被草草埋葬。

儿子和儿媳面面相觑，却不敢违逆母亲。

三人轮流挥汗，掘地三尺，泥土翻开，一股陈腐的铁锈味扑面而来。

在朽烂的棺木残片中，他们果然挖出了几枚锈迹斑斑、已经断成数截的铁钉。

刘婆婆小心翼翼地将这些钉片捧在手心，没有像往常一样烧香祷告，更没有重立墓碑。

她只是领着家人，走到了村口那口老井旁，将手中的钉片一枚枚投入井中。

“