槐晨的手臂微微一沉，那股熟悉的、由千万次挥动而刻入骨髓的惯性被一股无形的力道截断。

他以为是扫帚的竹丝卡进了青石板的裂缝，这是常有的事。

可当他使劲抽动，帚尖却纹丝不动，仿佛被一只看不见的手死死攥住。

他皱起眉，顺着扫帚杆往下看去。

并没有卡进石缝。

只见那磨得光滑的帚尖前方，三寸虚空之中，一缕极淡的雾气正凭空生成。

那雾的颜色很古怪，既非晨雾的乳白，也非炊烟的青灰，而是一种沉淀了岁月、像是老旧灯盏里见了底的灯油般的昏黄色。

它不向上升腾，反而如有了生命和重量一般，贴着冰冷的石板缓缓下沉，像一条无声的蛇，蜿蜒着爬向墙角一丛早已枯死的铃舌草旧根。

槐晨的心跳漏了一拍，但他脸上没有丝毫慌乱。

他松开紧握扫帚的手，任由它靠在腿边，双眼却死死盯着那缕诡异的黄雾。

他没有后退，也没有上前，只是缓缓直起身，将那把旧扫帚不偏不倚地横在了自家院门前，像一道无声的门槛，一道戒备的防线。

做完这一切，他便如一尊石像，静静地立在原地，观察着接下来的一切。

黄雾钻入泥土的瞬间，没有发出任何声响。

但那片被铃舌草枯根盘踞的土地，却起了肉眼可见的变化。

泥土像是活了过来，微微起伏，如沉睡者缓慢的呼吸。

片刻之后，一个尖角破土而出，带着湿润的泥土与时间的锈迹。

泥土继续向上拱起，最终，半枚残破的铜铃被彻底顶了出来，静静地躺在翻开的泥土上。

铜铃上布满了铜绿与斑驳的划痕，断口处参差不齐，显然是被人用巨力生生砸断的。

可即便只剩下一半，那熟悉的形状和大小，还是让槐晨的瞳孔猛地一缩。

他认得这东西。

这是林青竹的赶尸铃。

更准确地说，是当年那枚被祖父槐长青亲手砸碎的赶尸铃的碎片。

他清楚地记得，祖父用这半枚残铃，在义庄那口无人敢近的红棺上镇了整整三天三夜。

三天后，祖父走出义庄，脸色苍白如纸，将这碎片交给他时，只留下了一句沉重如山的话：“铃断魂不散，此物不祥，埋之莫问。”

往事如潮水般涌上心头，祖父那双布满沟壑的眼睛仿佛就在眼前。

槐晨缓缓走上前，在距离那残铃三步远的地方停下，蹲下身子。

他没有立刻去拾，而是先伸出手指，凌空在那片翻开的泥土上虚画了几笔。

那是祖父教他的安土符，虽无朱砂符纸，但心诚则灵。

做完这一切，他才小心翼翼地探出手，用两根手指捏住了残铃的一角。

指尖触碰到冰冷金属的瞬间，一股灼热的刺痛感猛地从他心口炸开。

那感觉并不陌生，就像多年前，他第一次被祖父在胸口烙上守村人印记时一样，仿佛有无数滚烫的星砂在他的血脉中奔流、重燃。

这突如其来的剧痛让他闷哼一声，眼前瞬间发黑，整个院子都开始天旋地转。

当夜，槐晨做了一个无比清晰的梦。

他发现自己站在一片望不到尽头的石林里。

这里的石头嶙t恤嶙峋，如巨兽的骸骨，直指阴沉的天穹。

没有风，没有声音，连一片绿叶也无，只有无数枯死的枝杈，像一根根黑色的骨刺，从石缝中绝望地伸出。

石林中央，站着一个他无比熟悉却又无比陌生的背影。

那人身形瘦削，