江南古镇的晨雾，像被揉碎的云絮，懒懒散散地趴在青石板路上。

青灰色的瓦檐滴着昨夜的雨，一滴，两滴，敲在朱漆斑驳的窗棂上，出“嗒、嗒”

的轻响。

空气里飘着潮湿的霉味，混着远处早点摊飘来的芝麻香，还有老木头被雨水泡透的沉郁气息。

慕容?踩着木屐，“吱呀”

一声推开书店的雕花木门，檐角的铜铃晃了晃，洒下一串清越的脆响。

书店里暗得很，阳光得费老大劲才能从窗棂的缝隙里挤进来，在积着薄尘的书架上投下几道细长的光带。

光柱里，无数细小的尘埃正在跳着杂乱无章的舞。

空气中弥漫着旧纸张特有的气息，像被遗忘的时光，带着点微酸，又有点回甘。

墙角的落地钟“咔哒、咔哒”

地走着，声音在这寂静里显得格外清晰，仿佛在数着那些没人记得的日子。

慕容?今天穿了件月白色的对襟短褂，领口绣着几枝淡青色的兰草，针脚细密得像春雨织的网。

头松松地挽了个髻，用一支温润的木簪子固定着，几缕碎垂在额前，随着她的动作轻轻晃动。

她的眼睛很亮，像浸在水里的墨石，此刻正专注地落在桌上那本摊开的清代日记上。

日记的纸页已经泛黄脆，边缘卷得像被风吹皱的荷叶。

墨迹是深沉的黑，有些地方因为受潮，晕成了一朵朵模糊的云。

慕容?戴着一副细框的老花镜，镜腿有点松，时不时要抬手推一下。

她的指尖轻轻拂过纸面，像是在抚摸一件易碎的珍宝，动作轻得怕惊醒了沉睡的文字。

“青衫客……”

她低声念着日记作者的署名，声音里带着点疑惑，又有点莫名的熟悉。

这三个字，她总觉得在哪里听过，像一颗被遗忘在记忆角落里的珠子，偶尔会硌一下，却想不起具体的模样。

她翻开日记本的扉页，上面画着一枝简单的梅花，线条流畅，带着点倔强的风骨。

旁边题了一句诗：“零落成泥碾作尘，只有香如故。”

字迹娟秀，却透着股韧劲，不像寻常闺阁女子的笔锋。

慕容?的心轻轻跳了一下，这字迹，竟和她祖传的那只荷包上的针脚走势，有几分说不清道不明的相似。

她起身走到里屋，从一个雕花木盒里小心翼翼地取出那只荷包。

荷包是天青色的缎面，边角已经有些磨损，露出里面浅灰色的衬里。

上面用暗红色的丝线绣着一个“安”

字，针脚细密，转弯处带着特有的弧度。

慕容?把荷包凑到鼻尖，能闻到一股淡淡的、说不清是檀香还是樟木的味道，那是岁月留下的印记。

她拿着荷包回到外屋，和日记本并排放在一起。

阳光恰好移到桌面上，给荷包和日记本都镀上了一层淡淡的金边。

“安”

字在光线下，仿佛有了生命，和日记里的字迹遥遥相对，像是在进行一场跨越百年的对话。

“难道……”

慕容?的心跳开始加，一个模糊的念头在她脑海里慢慢成形，像初春的嫩芽，顶破了冻土。

她想起奶奶生前说过的话，说她们慕容家祖上，有一位才女，因为战乱和家人失散，从此杳无音信，只留下一只绣着“安”

字的荷包。

她深吸一口气，努力平复着心绪，指尖在日记上快翻动。

纸页翻动的“沙沙”

声，在安静的书店里格外清晰。

她的目光像猎鹰一样，捕捉着每一个可能的线索。

日记里记录着一些日常琐事，比如“今日雨，读《漱玉词》”

，“邻家送新茶