训练场弥漫着一种大战将至的紧绷感，一线队出征多特蒙德的大名单即将公布。王超站在布告栏前，周围是屏息等待的队友。纸页被助理教练利落地贴了上去，深红色的队徽下方，一个个名字被迅速搜寻着。

阿尔滕托普、恩克、维格特、库兰伊、西佩尔……王超的目光一行行扫下，心脏在胸腔里敲击着越来越快的鼓点。最终，他的视线落在名单末尾，再往下，是空白。没有“wang chao”。

一股冰冷的失落感瞬间攫住了他，像被顶头浇了一盆冰水。周围的喧嚣似乎一下子隔了层玻璃，变得模糊不清。队友们或兴奋地互相击掌，或平静地收拾装备准备出发。库兰伊拍了拍他的肩膀，无声地传递着安慰。阿尔滕托普走过来，眼神锐利地看了他一眼，只留下一句：“把头抬起来，菜鸟。日子还长。”

训练场很快空了大半。王超独自留在空旷的草皮上，机械地颠着球。每一次皮球落下、弹起，都像是在提醒他此刻的缺席。他反复回忆着这几天的训练表现——一次对抗中被恩克完全压制？一次快速反击中传球时机慢了半拍？还是布赫瓦尔德觉得他的身体对抗还不足以应付德甲级别的绞杀？

“王！”助理教练的声音打断了他的思绪，“头儿让你去他办公室。”

布赫瓦尔德的办公室永远整洁得像手术室，空气中飘散着淡淡的咖啡和皮革混合的气味。教练正埋首于一堆摊开的战术图纸和多特蒙德的球员资料中，头也没抬。

“坐。”布赫瓦尔德的声音听不出情绪。

王超在办公桌对面的硬木椅子上坐下，脊背挺得笔直，努力压下心头的忐忑。

“名单看到了？”布赫瓦尔德终于抬起头，目光如手术刀般精准地落在他脸上。

“是，教练。”王超的声音有点干涩。

“觉得委屈？不服气？”布赫瓦尔德的语气很平淡，却带着无形的压力。

王超深吸一口气，强迫自己直视那双锐利的眼睛：“没有，教练。我相信您的决定。我只是……想知道哪里做得不够好。”

布赫瓦尔德微微向后靠在椅背上，双手交叉放在桌上。“多特蒙德，威斯特法伦球场，”他缓缓开口，每个字都像锤子敲在心上，“那里不是U19的游乐场，也不是训练场上的过家家。八万人的声浪能把你震晕，对手的每一次铲抢都带着把你送下球场的决心。你的速度，在青年队是武器，在那里，在胡梅尔斯和苏博蒂奇面前，不算什么。”他停顿了一下，观察着王超的反应，“你的力量、对抗下的处理球、对复杂防守体系的阅读，都还差得远。现在把你扔进去，不是锻炼，是摧毁。”

王超感到脸上火辣辣的，但布赫瓦尔德的话像冰冷的泉水，浇灭了那点委屈的星火，只剩下清醒的刺痛。他明白了差距所在。

“明天，你跟我走。”布赫瓦尔德指了指旁边的一张椅子，“坐在这里，用你的眼睛看，用你的脑子想。看看真正的德甲强度是什么样子，看看你的队友如何在高压下生存，看看对手是如何进攻的。这比你在场上盲目地奔跑九十分钟，更有价值。明白吗？”

“明白！教练！”王超的声音坚定起来。

当凯泽斯劳滕的大巴缓缓驶入多特蒙德市区，一种无形的压迫感便开始弥漫。黄黑色的旗帜如同狂潮，几乎覆盖了街道两侧的每一寸空间。震耳欲聋的歌声、鼓点、口号声，隔着厚厚的车窗玻璃依然清晰可闻，像一头沉睡巨兽的心跳，沉重而充满力量。巨大的“bVb”队徽随处可见，狂热的气息灼烧着空气。

走进威斯特法伦球场的球员通道，声浪骤然拔高到恐怖的程度。如同置身于喷发的火山口，四面八方涌来的黄黑色声浪带着物理上的冲击力，撞击着耳膜和胸腔。王超跟在布赫瓦尔德身后，第一次如此真