原本打死不愿被资本牵着鼻子走的达奇，最后反倒成了大名鼎鼎的资本家；一门心思信奉“弱肉强食”、想当荒野猛禽的科尔姆，却沦落成阿尔贝托·福萨尔的打手，专门对付赫拉克勒·方丹和莱昂·富恩特斯的叛军。

只能说人生这玩意儿，真是无常到离谱，大肠包小肠都不足以形容啊……

瓜马岛一间木头房子里，香烟头的火光在昏暗里忽明忽暗，科尔姆没好气地盯着桌上的酒瓶。他这辈子都忘不了第一次见福萨尔时，那家伙眼里藏都藏不住的嫌弃——人家是古巴权贵世家出身，又是海军军官又是瓜马岛总督，自己这个“联邦头号通缉犯”，确实根本入不了人家的眼。

“呵呵！”科尔姆喉咙里挤出两声冷笑，“古巴总统托马斯·埃斯特拉达·帕尔马，说白了就是美国的一条狗！至于阿尔贝托·福萨尔？那就是狗腿子的狗腿子！”

越想越觉得讽刺，科尔姆突然哈哈大笑起来，抓起桌上的酒瓶拧开盖子就往嘴里灌，咕咚咕咚几口下去，辛辣的酒液呛得他眼泪鼻涕直流，却还止不住地笑，到最后笑声里都带了点哭腔。他耷拉着脑袋，嘴里反复念叨：“范德林德……范德林德……”

他怎么可能不记恨达奇？恨不得分分钟把达奇·范德林德解决掉！可他心里门儿清，以“美国头号通缉犯”这个身份，根本没机会。但要是能混上墨西哥或者古巴军阀的位置，那事儿就有戏了。

从他能弄到的那点关于范德林德帮的消息来看，这伙人好像是在一个叫“芬恩”的家伙加入后才发家的。这让他突然想通了：一个帮派，也得有个靠谱的“大脑”才行。

还好，他身边有克莱门特·索恩。

1903年的范霍恩贸易港，活像块浸满了油污的破抹布，乱糟糟地摊在切萨皮克湾边上。铁轨在烂泥里弯弯曲曲地延伸，把东部工业的吵闹零碎地捎进这片西部荒野的余烬里——蒸汽机车的轰隆声和酒馆里的打架吆喝混在一起，调查局（BOI）探员的黑风衣扫过坑坑洼洼的木板街，跟不祥的乌鸦掠过烂肉似的。这儿是亡命徒的中转站，也是走私犯的避风港，这会儿正好是科尔姆·奥德里斯科的落脚点。

港口旁边的酒馆里，煤油灯忽明忽暗，照得满墙的刀痕和酒渍格外显眼。亚瑟·霍金斯攥着一瓶廉价威士忌，脸红脖子粗地跟三个牛仔吵得不可开交，唾沫星子都溅到对方油亮的皮靴上了：“你们敢说老子的马是偷的？信不信老子把你们舌头剁了！”他长得人高马大，肩膀宽得跟小山似的，腰上别着一把磨得锃亮的柯尔特M1873左轮，手指都快按到枪柄上了，活脱脱一个没脑子的莽夫。

站在他旁边的克莱门特·索恩，跟他完全是两个路子。穿一件洗得发白的花呢西装，袖口都磨破了，腰杆却挺得笔直。金丝眼镜后面的眼睛亮堂又冷静，手指习惯性地摸着怀表链——这是他仅存的贵族记号，也是他用来装样子的道具。见亚瑟要动手，他赶紧拉住对方的胳膊，声音温和却带着股不容拒绝的劲儿：“亚瑟，别冲动，就是场误会。”

“误会？”领头的牛仔往地上啐了口唾沫，“噌”地拔出腰里的左轮，“这蠢货拿了我的马鞍，还敢嘴硬！今天不打断他的腿，我就不姓巴克！”另外两个牛仔也跟着掏枪，酒馆里的客人吓得四散躲开，老板缩在吧台后面，抱着脑袋不敢出声。

眼看就要打起来，酒馆的木门“哐当”一声被一脚踹开，木屑飞得到处都是。科尔姆·奥德里斯科带着四个手下走了进来，黑大衣的下摆擦过门槛，脸上的刀疤在摇晃的灯光下看着有点吓人。他刚跟走私商做完交易，本来想喝杯酒就走，结果被这场热闹给吸引了。

“巴克家的小子，”科尔姆的声音又低又哑，跟砂纸磨木头似的，“在我的地盘上动枪，问过我科尔姆同意了吗？”