冰冷的河滩上，杜甫咳出的血在冻土上凝成黑痂。

他枯瘦的手指抠进泥里，喉咙里翻滚着破碎的呜咽。

孩子小小的身体蜷在火堆旁，脚踝上那根草绳勒进溃烂的皮肉，末端木簪刻着我教他的“活命符”。

“是吾…害之…”杜甫胸口皮肤下猛地凸起血字，如同皮下有烧红的烙铁在移动。

三星堆神树纹自我死寂的琉璃左腿剥落，在空中凝成巨大的青铜秤砣虚影。

秤盘左端是孩子的尸体，右端是杜甫染血的《哀孤雏》诗稿。

我反手掏出匕首捅进琉璃腿骨裂缝，挖出裹着蓝光的碎骨。

“要秤的业障，老子一人扛！”

冻土像铁一样硬，硌着膝盖。寒夜的河风卷过滩涂，呜咽着，刀子似的剐蹭裸露的皮肤，带走最后一丝活气。面前那堆勉强拢起来的火，噼啪爆着火星，光晕昏黄摇曳，勉强照亮巴掌大一块地方，照不清更远处沉沉的黑暗，也暖不透这蚀骨的寒。

孩子的身体就蜷在火堆旁，小小的，裹着从我身上撕下的、勉强算干净的半幅里衬。那布被血浸透又干涸，板结僵硬，像裹尸的茧。乱糟糟的头发下，那张青灰的小脸朝向我，眼睫低垂，仿佛只是睡着了，只是这睡梦里再没有山涧顶的寒风，没有沸卤的灼痛，没有奔命的仓皇。脚踝上，那根粗糙的草绳像一条丑陋的毒蛇，深深勒进早已溃烂翻卷的皮肉里。绳结末端，那根小小的、褪色的木簪沉默地垂着，簪身上几道歪斜的刻痕——我亲手刻下的“逃命符”——在昏黄的火光里，刺得人眼睛生疼。

火舌舔舐着湿柴，发出滋滋的声响，蒸腾起带着土腥味的水汽。每一颗爆开的火星，都像砸在紧绷的神经上。

旁边传来压抑的、破风箱般的喘息。杜甫佝偻着背，几乎蜷成一团，枯瘦如柴的手指深深抠进我腿旁冰冷的泥地里。他喉咙里翻滚着不成调的呜咽，每一次剧烈的呛咳，都带出一团团暗红的、近乎黑色的血沫，溅在冻得梆硬的河滩泥地上，瞬间凝成粘稠丑陋的黑痂。血腥气混着河泥的土腥和柴火的焦糊味，在这方寸之地弥漫、发酵，堵得人喘不过气。

火光跳了一下，映亮他惨白的脸。浑浊的眼底是一片彻底干涸的荒原，空茫得没有一丝神采，只有无尽的、沉甸甸的灰败。他死死盯着火堆旁那个小小的身影，视线最终定格在那根勒进皮肉的草绳，定格在那根小小的木簪上。那眼神，像被烧红的烙铁烫过。

“是…是它……”他干裂的嘴唇哆嗦着，声音嘶哑破碎，每一个字都像砂砾在枯骨上摩擦，“是…吾……吾……”

“吾害之”三个字，像三块烧红的炭，在他喉咙里滚动，灼烧，却怎么也吐不出来。那股巨大的、将他碾碎的愧疚，找到了另一个宣泄的出口。

他的身体猛地绷紧，如同拉到极限的弓弦，枯瘦的手死死抓住胸口那件同样浸透血污、看不出颜色的破袍子！喉咙里发出“嗬嗬”的、令人毛骨悚然的漏气声，枯黄的脸瞬间涨成一种可怕的酱紫色！

“呃啊——！”

一声短促到极致的痛嚎撕裂了河滩的沉寂！

他胸口的破布猛地向上凸起！不是咳嗽的震动，而是皮肤底下，有什么东西在疯狂地蠕动、挣扎、要破体而出！那凸起的形状，在昏黄的火光下扭曲、延伸——正是三个狰狞的血字轮廓！

吾！害！之！

仿佛有烧红的铁钎在他皮肉下书写！每一个笔画都在皮肤下鼓起、扭动，字迹边缘的皮肤被撑得近乎透明，透出皮下浓稠淤血的暗红！汗水、血水混合着从他扭曲的额头、脖颈上疯狂涌出，滴落在冰冷的泥地上。

剧痛让他身体筛糠般颤抖，凸起的血字如同活物，在他单薄的胸膛上剧烈起伏。

一股冰冷刺骨的气息，