酸缸即棺椁，呼吸皆碎刃。

一封血蜡信，点燃半个盛唐的硝烟。

左腿蚀骨蓝光，是三星堆的诅咒，还是熵增的咆哮？

视网膜血字如烙铁：文明在失衡，载体在共鸣。

“隐龙？”——皮靴碾碎月光，索命声冰寒刺骨。

羊皮卷在醋中睁眼，墨迹长成监视之瞳。

老杜颈绽青纹，信毒入髓，死士弩箭已破窗！

炸！琉璃骨碎，熵火焚天，地宫深处白骨铺路。

酸液在伤口里生根，每口呼吸都拖着肺叶犁过碎玻璃。醋缸里的浊液漫到喉头，杜甫的痉挛撞在肘弯，像条脱水的鱼在垂死抽搐。他指缝渗的黑血在醋里散成墨云，那腥甜混着酸腐，是死亡最廉价的香水。

缸外的皮靴声又近了。一步，两步，停在缸沿。阴影压下来，把最后一丝从破窗漏的月光掐灭。

“隐龙？” 冰碴子似的声音凿着缸壁，“听说你那条腿会发光？像长安西市卖的琉璃灯？”

视网膜上的猩红警告还在烧。[熵增载体接触！强制共鸣启动！] 这行字比烙铁烫眼，比剜骨的钩子更难缠。

左手扣进缸沿裂缝，腐木刺进掌心的疼让我清醒。右臂肌肉绷紧，把杜甫往缸底按 —— 这老骨头轻得像片枯叶，却攥着能炸碎半个驿站的硝石蜡封。

“憋气。” 我咬着牙说，酸液灌进牙缝，蚀得牙龈发麻。

右手探出去，攥住杜甫的手腕。他的骨头在我掌心里抖，像寒风里的枯枝。但他没挣，只是反手抓住我的胳膊，指节硌得我皮肉生疼。这信任是淬过毒的钢，硬得能劈开绝境。

“信。”

羊皮卷滑进我手心时，像抓了条冻僵的蛇。蜡封上的睚眦印鉴糊了半边，暗红得像刚凝的血。指腹蹭过边缘，硝石粉的颗粒感扎进神经 —— 唐代《烧炼本草》里写的没错，这东西见火就疯。

“嗡！”

左腿突然炸了。不是疼，是有把烧红的钻子在髓腔里搅，带着冰碴碾琉璃的脆响。那些三星堆纹路从裂缝里渗出来，幽蓝的光把醋液染成鬼火，在缸底投下扭曲的树影。

视网膜的乱码炸开，比刚才更凶。血字像泼出去的狗血，在红底上滚：[熵增载体接触！强制共鸣启动！]

熵增？这破信是熵增？还是我这条快碎的腿？

“假的！” 杜甫的声音从牙缝挤出来，带着血沫，“太子用朱砂调蜂蜡，这腥气是人血！”

炸雷劈在头顶，驿站的破顶漏下惨白的光。窗纸上印着弩机的影子，密密麻麻，像爬满的蜘蛛。

死局。

左手一抖，游龙锁链刃窜出去，缠住房梁焦黑的木茬。右腿蹬住缸底，借着拉力往上冲 —— 链刃绷得咯吱响，房梁上的炭灰簌簌往下掉。

刚腾空，左腿的疼就翻了倍。像是有什么东西要从骨头里钻出来，带着冰裂的脆响。蓝光从裂缝里喷薄，把我的影子投在墙上，像棵被雷劈过的树。

“放箭！”

弩矢破空的哨音裹着风灌进来。我拧身，右手捞住杜甫的后领，往角落那口醋缸扑 ——

“噗通！”

酸液没过头颅时，我听见箭钉进缸壁的闷响，密密麻麻，像暴雨打在铁皮上。杜甫在我怀里咳，酸水从他鼻孔冒出来，泡泡碎了又起。

缸外的脚步声围过来，刀鞘撞着铠甲，叮叮当当的，像在敲丧钟。

“隐龙，” 那个声音又响了，贴着缸壁，像蛇吐信，“出来聊聊李辅国大人的意思。”

李辅国？那个阉奴？

我盯着杜甫手里的羊皮卷。它泡在醋里，蜡封开始化，靛蓝的墨迹晕开，像在皮上长霉。

“看。” 杜甫扯了