气里，砸在我的耳膜上。那专注的、忘我的姿态，像一块磁石，瞬间攫住了我所有的感官。脚步不由自主地顿住了，怀里抱着的大褂仿佛也轻了几分，目光焦着在那片被汗水浸透的月白肩头，和他镜中模糊却紧绷的侧影上。

时间像是被无形的力量拉长了。后台其他的声音——远处隐约的谈笑、衣料摩擦的窸窣、搬动道具的轻响——都退成了遥远的背景音。只有他低沉而富有爆发力的贯口，像一条无形的河流，在狭窄的空间里流淌、撞击着墙壁，也撞击着我的耳膜和心跳。

“……卤煮咸鸭，酱鸡腊肉，松花小肚儿，晾肉香肠儿……”

他的气息绵长而稳定，节奏精准，快而不乱。每一个字都像从丹田深处逼出来的，带着沉甸甸的力量感。汗水浸透的肩头随着气息的吞吐微微耸动，那片深色的湿痕仿佛有了生命，在月白色的底子上无声地诉说着专注和投入。

我几乎忘了自己怀里还抱着东西，也忘了自己要去哪里。这近距离的、近乎私密的观察，让我窥见了一个角儿在舞台光环之外的真实状态。那是一种近乎苦修般的锤炼，是日复一日对唇齿舌喉的打磨，是汗水浸透衣衫的付出。这和舞台上挥洒自如、逗笑满堂的形象，形成了巨大的、令人震撼的反差。一种难以言喻的敬畏感，混合着对这门古老技艺的深切感触，悄然在心底滋生。

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