一九四四年，三月。徐州外围，黑风岭。

雾气比往年更稠。浓重的灰白像是一层厚厚的寿衣，严丝合缝地裹住了通往县城的官道。

一支由十几辆卡车组成的日军撤退车队，正如同垂死的蠕虫，在没过脚踝的泥浆里缓慢蠕动。车灯的光柱撞在浓雾上，被反弹成一片散乱的白影，照不亮前方十米的路。

“快点！后面的跟上！”

川崎中尉站在头车的踏板上，手里紧紧攥着指挥刀，指节因为过度用力而呈现出一种病态的青白色。他的目光越过挡风玻璃，死死盯着前方。

自从临水城那一夜后，松井中佐自裁，残留的日军部队便陷入了某种无法治愈的恐慌。他们身后没有追兵的呐喊，没有冲锋号，只有无边无际的死寂，以及在那死寂中，每隔一个小时就会准时失踪的一个哨兵。

“中尉，三号车的引擎好像又熄火了。”副官从雾气中跑过来，声音抖得像筛糠。

“八嘎！让他们马上下车推！”川崎的声音由于极度的紧绷而变得尖细。

就在这时，一声极其细微的声响从头顶的峭壁处传来。

那声音不像枪响，倒像是枯枝在寒风中折断的轻响——“咔”。

川崎猛地抬头。

在那翻滚的浓雾边缘，他隐约看到了一抹暗红。那是一面残破得只剩下几根条缕的旗帜，在风中无声地舞动，像是一只从地府伸出来的手。

“敌袭！！支那游击……”

川崎的喊声戛然而止。

一发从高处俯射而来的子弹，精准地从他的天灵盖钻入，从下颚穿出。子弹带起的巨大惯性将他整个人钉在了车门的铁皮上。

没有后续的呐喊，没有集结的冲锋。

只有风声。

……

山梁之上，林啸天趴在冰冷的岩石缝里。

他的脸上涂满了混合着草木灰和干涸血迹的油彩，右眼死死抵在瞄准镜后。他的瞳孔像缩成了针尖，没有任何焦距，只有对移动目标的机械捕捉。

他的腰间，依然斜挎着那双陈玉兰缝制的、沾满了紫色药粉和黑红血渍的布鞋。鞋底的针脚在寒风中微微颤动。

“噗。”

林啸天再次扣动扳机。

三百米外，正准备跳下车进行反击的一名日军机枪手，脑袋在瞬间碎裂，像是一只被重锤砸烂的西瓜。

林啸天的动作极其缓慢而稳定。拉动栓柄，弹壳弹出，撞在岩石上发出清脆的“叮”声。他的手指没有任何颤抖，甚至连呼吸的频率都没有改变一下。

“大哥，鬼子缩进车底了。”

王庚的声音从耳麦般的土电话里传来，带着一种金属般的冷彻。他现在不再是那个爱开玩笑的汉子，那只没能拿稳药瓶的右手，此刻正死死扣在重机枪的扳机上。

“点火。”

林啸天只吐出两个字。

“轰——！！！”

埋设在官道两侧的十几个酒坛雷同时炸响。

那不是普通的爆炸，里面塞满了浸泡过剧毒药水的铁蒺藜。爆炸的火光在浓雾中映射出一种诡异的紫红色，如同地狱火在大地上蔓延。

日军的惨叫声瞬间穿透了雾气。有人在泥浆里翻滚，双手疯狂地抓挠着自己的喉咙，脸部迅速浮现出恐怖的浮肿和紫色。

……

“突突突——！”

林啸天下令后，赵铁柱带着二分队从侧翼的缓坡上滑了下来。

他们每一个人都戴着绘有白色骷髅的防毒面具，黑色的披风在风中散开，像是成群结队的死神。他们没有呐喊，没有口号，甚至连脚步声都被特制的布包草鞋吸收得干干净净。

这是一场无声的收