破庙的残窗透进灰白的天光，驱散了部分黑暗，却带不走彻骨的寒意和空气中弥漫的潮湿霉味。苏砚背靠着冰冷的泥墙，一夜未眠。怀中，顾慎之染血的密码本紧贴着胸口，如同一个滚烫的烙印，冰冷青花瓷瓶的轮廓硌着他的肋骨。林默蜷缩在他身旁，头枕着他的肩膀，呼吸均匀却带着不安的颤动，眉头紧锁，显然在噩梦中挣扎。

“霞飞路，平安里12号，杂货店…” 苏砚在脑中反复咀嚼着这个地址和那个简单的接头暗语。这是顾慎之留下的、未被鲜血符号标记的普通联络点，是目前唯一能触摸到的、通往“星火”组织的微弱脉搏。然而，“叛徒”的阴影如同无形的毒雾，笼罩在每一个可能的希望之上。

“问：‘有老刀牌香烟吗？’ 答：‘只有哈德门，新到的。’”

简单的对话，却可能是生死的分界线。

雨终于停了，但天空依旧阴沉，如同巨大的铅块压在心头。街道上污水横流，行人稀少，带着劫后余生的麻木和警惕。苏砚和林默换上了从破庙角落里翻出的、勉强能蔽体的破旧衣物，用污泥和灰尘刻意弄脏了脸和手，尽量让自己融入这混乱的清晨。那本染血的密码本被苏砚用破布缠好，藏在最贴身处；冰冷的瓷瓶则塞进了一个捡来的破麻袋里。

他们如同两只受惊的鼹鼠，避开主要街道，在湿漉漉的小巷和弄堂里穿行。霞飞路是法租界相对繁华的地段，即使战火纷飞，依旧残留着一丝畸形的喧嚣。当两人终于拐进一条名为“平安里”的狭窄弄堂时，气氛陡然变得压抑。这里住户不多，墙壁斑驳，空气中飘散着劣质煤烟和隔夜饭菜的气味。

12号，就在弄堂中段。一间门脸不大的杂货铺，褪色的招牌写着“周记杂货”，字迹模糊。店门虚掩着，门口挂着一个积满灰尘的鸟笼，里面空空如也。

苏砚的心跳陡然加速。他深吸一口气，强迫自己冷静下来，数学家的精密思维在此刻转化为对细节的极致观察。他示意林默在弄堂拐角稍等，自己则像一个普通的、被生活压垮的潦倒青年，低着头，步履沉重地走向杂货铺。

推开门，一股混合着陈年干货、廉价烟草和灰尘的气味扑面而来。店内光线昏暗，货架上物品稀疏，摆放杂乱。一个穿着洗得发白蓝布短褂、身形微胖、面容憨厚中带着一丝市侩愁苦的中年男人，正背对着门，费力地踮着脚，试图将一袋沉重的米糠搬到高处货架上。正是父亲葬礼上出现过的“掌柜”老周！

苏砚的目光锐利地扫过店内每一个角落：柜台后面蒙尘的算盘、墙角堆放的破麻袋、墙壁上贴着几张早已过期的月份牌…没有其他顾客，也没有明显异常的动静。

老周似乎被开门声惊动，转过身，看到苏砚，脸上立刻堆起那种小生意人特有的、带着点讨好又有点警惕的笑容：“呦，先生，您要点啥？小店刚开门，东西还没拾掇利索。”他的声音带着浓重的本地口音，眼神在苏砚破旧的衣服和空空的双手上扫过。

苏砚的心提到了嗓子眼。他走到柜台前，目光看似随意地扫过货架上寥寥无几的几盒香烟，声音带着一丝刻意的沙哑和局促：

“掌柜的…有老刀牌香烟吗？”

这句话如同投入平静湖面的石子。老周脸上的笑容瞬间凝固了！那憨厚的市侩表情如同面具般剥落，眼神在刹那间变得锐利如鹰，充满了审视、警惕和一丝难以置信的震动！他死死盯着苏砚的脸，似乎想从那沾满污泥的面容下辨认出什么。

时间仿佛凝固了几秒。杂货铺里只剩下老周略显粗重的呼吸声。

就在苏砚几乎要以为对方会拔枪或者喊人的时候，老周的眼神深处那抹锐利缓缓收敛，重新被一种深沉的、混杂着巨大悲痛和一丝希冀的复杂情绪取代。他微微侧身，挡住了门外可能的视线，声音压得极低，