云南文山的那个夏天，旱得连石头都要开裂了。

我们壮族寨子后面的湖泊，水位一天天下降，露出干裂的湖床，像老人唇上的裂痕。田里的秧苗枯黄着腰杆，连山上的野草都蔫头耷脑。老人们摇着蒲扇，望着天空嘟囔：“布洛陀发怒了啊。”

那是2012年，我二十四岁，刚从省城读完书回来，满脑子都是地质学和生态学，对寨子里这些迷信说法嗤之以鼻。我爸早逝，我和爷爷相依为命，他是我在世上唯一的亲人。爷爷是寨子里最受敬重的“麽公”，主持各种祭祀仪式，能唱上百首古歌。可我总觉得那些都是过时的玩意儿。

“阿明，你不懂，”爷爷摸着我的头说，“湖里有东西，它醒了。”

我不以为然，直到那个荷花盛开的清晨。

那天特别闷热，天还没亮透，我就被一阵蛙鸣吵醒。那声音古怪得很，不像平常的呱呱声，倒像是成百上千的人在齐声吟唱，旋律古老而悲怆。我披上衣服出门，发现寨子里好多人都往湖边跑。

“湖面分开了！”邻居阿桂气喘吁吁地喊道。

我跟着人群跑到湖边，眼前的景象让我这个受过现代教育的人也惊呆了：湖面真的从中间分开，露出一条泥泞的小路，直通湖心。两侧的水墙像透明的玻璃，里面的鱼群还在游动。湖心处，一座用黑色石头垒成的圆形祭坛完全暴露在空气中，上面刻着密密麻麻的壮族古文字。

“布洛陀的祭坛...”爷爷不知何时出现在我身边，他的脸色比祭坛的石块还要凝重，“蛙神在召唤了。”

寨子里顿时炸开了锅。年轻人举着手机拍照，发朋友圈；老人们则纷纷跪地叩拜，嘴里念念有词。村支书赶紧打电话向乡里汇报，说是发现了重要考古遗址。

只有爷爷死死抓着我的手臂：“阿明，今晚跟我去祭坛。你是我的孙子，血脉里的责任，逃不掉的。”

我本想拒绝，但看到爷爷眼中少有的恐惧和恳求，心软了。爷爷七十五了，腰背佝偻得像一张弓，我不忍心让他独自面对什么“蛙神的召唤”。

那天晚上，我们划着小船，沿着湖水分开的那条通道进入湖心。同行的还有寨子里几位老人，他们都穿着壮族传统服饰，神情肃穆。

祭坛比远看时更加庞大，石块上刻着无数只形态各异的青蛙，还有我从未见过的图案：一个三足蟾蜍仰头向天，周围环绕着星辰。坛中央立着一根石柱，上面刻着雷纹。

爷爷点燃香烛，开始吟唱。那调子和我清晨听到的蛙鸣出奇地相似，苍凉、古朴，像是从地底深处传来。

“这是蛙神祭歌，”爷爷后来告诉我，“已经失传七十多年了。1942年，老麽公在祭拜后就失踪了，这歌就再没人会唱。”

可如今，山中每晚都传来这歌声，仿佛有无形的人在吟唱。

更诡异的是，从那天起，寨子里开始有人做相同的梦：梦见自己变成青蛙，在泥沼中跳跃，躲避着什么巨大的阴影。包括我在内。

梦里，我能感觉到粘稠的泥浆裹住双腿，能闻到水草腐烂的腥气，能听到水中传来低沉的呼唤：“回来...回来...”

我把梦告诉爷爷，他长久地沉默，最后只说了一句：“竜脉断了，得有人去接上。”

“什么是竜脉？”我问。

爷爷摇头不语，眼神却飘向远山。

接下来的日子，寨子里的怪事越来越多。

先是家家户户的鸡莫名其妙死亡，脖子上都有两个细小的孔，像是被什么咬的，但找不到凶手。然后是井水突然变浑，散发出硫磺的味道。最可怕的是，有人在月光下看见湖面上站着人影，细看却发现那影子长着青蛙般的脑袋。

恐惧像瘟疫一样蔓延。

乡里